O romance Belas Gêmeas será publicado em fragmentos nesse Blog. Semanalmente uma nova parte do romance será postado. O romance não está revisado ainda pois decidi apresentar o romance em sua fase de construção. Aos poucos ele vai sendo redesenhado fazendo que o leitor observe a fase crítica de lapidação do romance.

A imaginação sucumbe aos ataques da realidade, estabelecendo, desta forma, uma coisa bruta, irracional, sujeita a vários tormentos, inúmeras sensações.

                                                                                                                                         “anônimo”

BELAS GÊMEAS

(PARTE 2)

        Estávamos na metade da viagem. Kal-el acordou com um pouco de baba no canto do seu rosto e com os óculos embaixo do nariz. Olhou a janela e viu a imensidão que era o céu e não soube por que comparou com o procedimento dos seus atos. Definitivamente não era um homem bom, mas também não era o pior dos crápulas, sabia ser ruím na ora certa, assim como ser bom na hora errada. Em alguns minutos notou também que a dor tinha diminuído e que os homens que imaginava estarem lhe vigiando, cochilavam sem aspectos que delatassem uma bestialidade qualquer. Havia um silêncio grotesco no interior do boing a qual o fez imaginar que ele era o único homem da Terra. Um pensamento bastante narcisista, pode-se dizer. Abriu uma revista que havia comprado três horas antes de embarcar de um livreiro caolho que parecia ser um desses personagens de filmes de faroeste e folheou, leu um pouco sobre o capitalismo que residia no grande planeta, sobre os problemas políticos que pipocavam em diversos lugares, leu os fenômenos que se vangloriavam em aquecer o planeta devido a diversos gases poluentes e analisou, subitamente, sobre o lugar a qual estava se dirigindo. Prometéia – como ele gostava de chamar o lugar e precisamente o nome que dará a sua futura coluna no jornal e, por vez, será o nome que empregaremos quando falarmos dessa terra – é o pais mais poderoso do planeta, militarmente, economicamente e politicamente. País de uma cultura influente, de prazeres absolutos, fast-foods, Hollywood, refrigerantes, café, Edgar Alan Poe... Fui lá algumas vezes. Nova York, Washington, Miami, Chicago, Nova Orleands. Achei tudo muito capitalista e gostei. Mas infelizmente esse será o lugar da queda de nosso herói. Isso, nesse país extraordinário, de cenários concretos e abstratos, estaria o palco que transformaria Kal-el em seu próprio adversário.

        A agonia voltou junto com as mãos suadas e o sentimento de perseguição. Ele olhou para trás e o principal suspeito não estava mais lá. “Para onde foi aquele homem?”, perguntou para si mesmo como um ser coagulado de terror. Olhou então para os outros três. Estavam dormindo. A mesma aeromoça loira de olhos do azul do petróleo apareceu como uma senhorita angelical e lúdica diante da sua poltrona e, calmamente, perguntou se precisava de alguma coisa. Achou aquela pergunta estúpida, mas depois convenceu-se que ela estava apenas fazendo o seu trabalho. Assim respondeu com um singelo não e terminou com outro quase singelo obrigado. A fabulosa aeromoça então seguiu para o outro extremo do avião com seus glúteos deliciosos e cintilantes que revelavam o orgulho e arrogância de sua beleza magistral. “É, com certeza, uma estúpida, quem sabe tão estúpida a ponto de ser uma tapada”, disse Kal-el baixinho, com sua mania de falar para o invisível. Decerto não se encontrava com um humor amigável nessa hora e o que mais desejava era chegar logo em Prometeia e sair desse maldito avião. Vou relatar que, a princípio, ele não queria vir, mas aceitou o convite para trabalhar no principal jornal do país, o Planet Times, por que soube por uma fonte açoriana que Sued se encontrava em Prometéia. Se bem que não confiava cem por cento nessas fontes, porém eram as únicas que conhecia e desde do começo de sua procura muitas apareceram e desapareceram. Como o idoso vietcong, que tinha verrugas por todas as partes do corpo, sendo apelidado por isso de Homem-árvore, que lhe avisou que Sued havia passado um mês inteiro nas densas florestas do Vietnã colhendo amendoim e aparando as longas barbas brancas. Ou do casal angolano que não tinham os membros superiores e inferiores e mesmo assim conseguiram criar três filhos, que disseram que ele era mais velho do que aparentava ser. Ou da moça colombiana que tinha sido estrupada por três guerrilheiros na selva amazônica que avisou que ele tinha uma personalidade bastante incomum, algo que ela não soube explicar. Kal-el, como eu disse, não era dono de toda confiança dessas informações, porém as abrigava com pudor jornalístico. “Informação nunca é demais”, dizia vendo a cotação das bolsas. Sued tinha uma destreza incrível para se esconder. Vivia oculto. De modo que a procura parecia ser eterna. Kal-el já havia rodado quase todo o mundo procurando este ser que desaparecia com habilidade de vento e se deparava sempre com o nada ou a unidade do fracasso. Tão somente por essa procura que eu me interessei por essa complexa criatura que é Kal-el a ponto de achá-lo uma espécie rara nesse nosso meio. Obtendo também no decorrer do tempo uma aspiração de ódio por esse reporter que se misturava as dúvidas com a mesma admiração. Pressinto que a essa altura vocês devem estar se perguntado quem é o vilão. Eu ou ele. Normal, normal, mesmo por que também sou algo enigmático, que transporta mistério de maneira irregular e em grande quantidade. De forma que vocês estão com todo direito de suspeitar de cada palavra que eu enunciar. E vou respeitar essa condição. Entretanto, apenas irei vós responder que nesse mundo existem vilões que podem se tornar heróis e heróis que podem se tornar vilões. Sobre quem é quem deverá ficar para mais adiante, afinal, o século esta apenas começando e o pôr-do-sol ainda não chegará por agora. De fato há muito que passar.

        O avião aterrisou – para alívio de Kal-el – às oito horas de uma manhã triste e bastante caótica. Como podem ver, o avião não explodiu. Os queridos suspeitos não se revelaram como criminosos e, ao contrário, um o surpreendeu quando, teve que descer a escada com ajuda de dois homens. Era paraplégico. Ao entrar no saguão do Aeroporto Internacional de Nova York, nosso repórter se livrou parcialmente da paranóia ao dar-se conta do que era sofisticação e, em seguida, do que era realmente ter um ar poluído. E num sistema carregado de impurezas que emanava diante de um céu nublado o jornalista andou. Nova York parecia velha para ele, digo de uma antiguidade protuberada, não obstante, ao sair do aeroporto e pegar um táxi, ele não pôde deixar de admirar os belos gigantes de concreto que irradiavam uma arquitetura tão pós-moderna que fazia delirar sobre outras dimensões. Tudo era de uma criatividade que incitava a alma burguesa de Kal-el que não gostava de revelar de onde era para não humilhar. As pessoas, como em toda metrópole ao redor do mundo, andavam numa pressa sobrehumana e, pareciam sempre ocupadas. Os shopings e hipermercados que pareciam não terem fim eram deliciosos paraísos consumistas, sem falar nas câmeras que pareciam vigiá-lo de locais estratégicos que lhe proporcionavam novos sentidos interrogativos. Isso fez renascer em nosso herói inoxidável um medo irresistível e forçou lembrar de uma frase que tinha em algum arquivo do seu notebook, no qual dizia que “uma cidade era feita de desejos e medos”, o que fez com que o viajante se confortasse e aceitasse sua condição. O motorista do táxi para não se fazer de tímido, tentou criar uma atmosfera amigável com o passageiro e com perguntas breves e respostas curtas o nosso protagonista entrou no clima do velho porto-riquenho que não tinha licença para ouvir as bobagens que ele dizia em plena manhã. Por isso, depois de parar com sua paciência num hipermercado para Kal-el comprar um hidratante corporal levou rapidamente esse passageiro para o Hotel Sunset. Ao entrar no hotel Kal-el conversou com o recepcionista que era baixinho, de ascendência irlandesa, com uma voz de norte americano do oeste, e subiu para seu apartamento, que era o número 102. Ao se jogar na cama, que não achou macia, ele folheu uma revista que estava numa mesinha e tomou um susto quando viu uma foto do quadro “O Grito”, de Munch, que expelia sua angústia provocante sobre o ambiente. Saber por que existia uma revista daquela espécie no hotel, ele não sabia. O que reconhecia, no entanto, era que a perplexidade tinha se tornado algo horrível. Largou a revista e notou que precisava de nada mais do que uma bela mulher para sobrevoar os seus belos lábios e tocar-lhe o peito com uma destreza e amabilidade que só uma alma feminina poderia fazer. Kal-el teve muitas mulheres em sua vida. Era, de fato, um libertino, apesar da aparência sonsa. E diante dessas inúmeras mulheres com que romanceou de forma líquida, uma residia em Prometéia e justo a que Kal-el tivera uma relação conturbada. Chamava-se Claire. Era uma moça realmente bela, isso eu pude comprovar, pois tive o prazer de conhecê-la há dois anos atrás num paraíso que ficava próximo ao Mediterrâneo e que promovia uma audiência fanática de sossego e aconchego. Seus cabelos ruivosos que pareciam nascer de um bronze bem trabalhado batiam na cintura laboriosamente afinada, e seus olhos que de tão cálidos poderiam matar qualquer homem em qualquer situação e lugar expressavam um poder quase sobrenatural que iluminava seu inestimável corpo com uma delicadeza que poderia aquecer até o mais frio dos homens. Confesso que senti inveja de Kal-el. Inveja de saber que ele tinha possuído essa mulher e eu não. No entanto, percebi depois que a moça carregava uma certa arrogância em seu caminhar. O que mostrava que ela estava ciente do seu poder, e pior, sabia como usá-lo. Assim reconheci que ela transportava o obscuro em sua índole e foi com esse mesmo reconhecimento que Kal-el habilidosamente adormeceu.

        Quando acordou, a noite, rebelde, já demarcava sua vultosa face. Kal-el que se encontrava no antepenúltimo andar do hotel Sunset, pôde enfim comprovar por que diziam que Nova York revelava toda sua fabulosidade durante o véu escuro da noite. As luzes que ofuscavam suas vistas bastavam para saber. A cidade exibia-se como uma canção de Frank Sinatra e parecia rir. De quê? De tudo. E não era um riso vulgar, enfadonho, mas um riso charmoso, sinfônico. Isso melhorou um pouco o humor do nosso protagonista (ou antagonista) por isso ele se arrumou e foi direto para a casa de um antigo conhecido dispondo de uma respiração deferente e sabendo que por mais que não se sentisse totalmente livre, pelo menos estava no rumo. Chegou até a esboçar um sorriso desnecessário, absurdo, tosco, mas, sem dúvida, um sorriso. Abordou um táxi que era guiado por um imigrante indiano e, pelo jeito, mulçumano, que conversava algo sobre clonagem pelo celular. Observou o indiano prontamente se dirigir para o endereço indicado resmungando algo sobre ser contra a clonagem de seres humanos pois iria contra as leis de sua religião. Kal-el acompanhou com respeito e imaginação a realidade da cidade, que relatava para o último canal do seu ego uma ilusão freqüente que, por sua vez, moldava a perplexidade e que, em penúltimo caso, findava com um som opressivo e triste sobre nosso solitário herói (Se é que podemos chamá-lo de herói). Poderia, obviamente, tentar se adaptar ao lugar, ser apenas mais um homem entre os milhões que perambulam por suas ruas e avenidas praticando atos corretos e incorretos. No entanto, Kal-el sentia-se único demais e por longo tempo – o que era pior –, a ponto de não lhe restar outro sabor do que comprar um pensamento que sabia que nunca iria usar. Olhou a chuva que começava a cair como estacas pontiagudas para lavar a cidade e teve uma tranqüila noção de como era ingrato não ter uma mulher neste momento. Virou o rosto para o outro lado e recordou, inquieto, que o homem que iria visitar agora era um albino que estudou com ele há alguns anos atrás. Chamava-se Moisés. Era um excelente jogador de xadrez, tinha uma inteligência comovente e sabia mais do que tudo que nesse mundo sempre pode ocorrer o pior. Além disso, vivia opaco e deprimido e destestava a luz do sol por causa da sua pouca pigmentação e digo-lhe que até a última vez que o viu, era um ser notívago. Agora, ele teve um olhar interrompido por uma manisfestação que estava ocorrendo em sua mente de labores quase incompreenssíveis. Pensou ter visto o passageiro estrangeiro do avião caminhando pela rua. O que, em seguida, achou um sensível absurdo pois, como ele observou já em terra, o pobre homem era paraplégico, decidindo então que era impossível ele andar parcos cinco metros adiante. Ele acabou com a manifestação como vil ditador e ficou observando a chuva que caía nessa envolvente historia diante de slogans políticos infestados de discursos irônicos. Pronunciou uma frase de um certo poeta brasileiro chamado Drummond: “É tempo de homens partidos”. Mas rapidamente a frase foi levada pela ventania, pois Kal-el não mantinha política alguma em seu rosto, aliás, o resto do trajeto apenas ficou observando as câmeras que tratavam de vigiá-lo no decorrer do caminho esmigalhável que se dizia escuro e realmente era.